CAFÉ DA MANHÃ

Fiz uma breve viagem com minha mulher à Espanha para visitar uns amigos. Após a chateação de voar entalado num assento para pigmeus, andar quilômetros no aeroporto do destino e aguardar muito tempo para obter o carro na locadora, finalmente chegamos ao hotel.

O recepcionista era um rapaz de uns 25 anos, muito falante, simpático e cheio de vontade de agradar. Imaginei que aquele fosse o seu primeiro dia de trabalho: vassoura nova varre bem. Ele prestou as informações sobre a hospedagem e indagou:

— Alguma dúvida, senhores?

— Sim. Como fazemos para usar o estacionamento do hotel?

— Não precisa. Tem um custo alto por dia. Vocês podem estacionar na praça aqui ao lado. Não tem perigo. Todo mundo do hotel deixa o carro lá e nunca aconteceu nada.

— Ah, ótimo. E quanto ao café da manhã?

A boa vontade era tamanha que cheguei a pensar que nos convidaria para tomar o “desayuno” na casa dele.

­— É aqui no salão do primeiro andar e custa 15 euros por pessoa. Mas aqui em frente tem uma padaria muito boa e vão gastar menos. É só atravessar a rua.

¡Dios mío! Pensei em contratá-lo para ser meu assessor financeiro. Mas o jovem já estava empregado…

Obviamente, aceitei de bom grado ambas as sugestões e no dia seguinte pela manhã lá estávamos na tal padaria. Funcionava assim: um balcão para fazer o pedido, pagar, receber tudo em uma bandeja e, ao lado, um salão confortável com muitas mesas e jornais do dia disponíveis aos clientes. Que dica preciosa do meu assessor!

Fizemos o nosso pedido, pagamos, fomos ao salão que rescendia a aromas agradáveis de pão fresco e café. Escolhemos uma mesa bem no centro. A localização foi estratégica, pois parece que quando estamos em outro país observamos tudo com mais atenção. A singularidade desperta a curiosidade.

Foi assim que notei um sujeito entrar, deixar a mulher no balcão e seguir direto para uma das mesas. Achei pouco gentil. Ele aparentava uns 50 anos, alto, calça jeans e camisa xadrez. Entretanto, percebi que em sua mão esquerda, havia um saquinho de papel pardo voltado para a parte interna do braço, como se não quisesse despertar a atenção. Pois comigo conseguiu o efeito contrário.

Passei a tomar café com um olho nele e o outro na minha xícara. O tal saquinho foi colocado em cima da mesa e ele buscou um exemplar de jornal para ver as novidades. Nada mais aconteceu durante alguns minutos, até que a mulher chegou com a bandeja e pousou-a cuidadosamente na mesa. Tirou para si uma xícara de café e um prato de pão com manteiga. A seguir entregou a ele um outro pratinho igual e um copo vazio. Sem nenhum embaraço, o sujeito abriu o tal saquinho, sacou uma cerveja que ali estava inquieta, à espera de ser devorada. Despejou todo o conteúdo no copo e, sôfrego, deu alguns generosos goles. À seguir dedicou-se à parte sólida da sua refeição. Nunca havia visto alguém tomar uma cerveja com pão e manteiga. Ainda mais às sete e meia da manhã.

Eu olhava como observador, sem julgar, pois padaria não é tribunal. Apenas cumpria meu dever de ofício de cronista.

No canto do salão, próximo à porta do banheiro, percebi algo atípico e meu olhar correu para conferir. Era outro cliente, este sem companhia. Trajava uma camisa colorida, tipo turista americano no Havaí, e ostentava um vasto bigode de mexicano. Curiosamente, havia se sentado de costas para o salão e de frente para a porta do banheiro. Eu nunca escolheria aquela posição, mas, claro, o dono do calo é que escolhe o sapato.

Ele tomava um refrigerante de laranja (argh!) e degustava um volumoso sanduíche. Senti azia só de olhar. Decidido a desistir da observação, voltei ao meu pãozinho com manteiga.

O mexicano não se deu por vencido: de repente levantou-se, atraindo minha atenção novamente. Dirigiu-se ao balcão e fez um novo pedido. Grudei os olhos na bandeja, ansioso por saber o que ainda iria degustar.

Primeiro veio um outro refrigerante de laranja — a azia tentou voltar, mas rejeitei-a pois precisava acompanhar o desfecho. Em seguida, outro sanduíche idêntico, gigantesco. Talvez no México, o café da manhã se chame pequeno almoço, como em Portugal. Se bem que de “pequeno” ali nada havia…

Desisti dele e de qualquer outra observação. Chega! Melhor tomar meu café em paz.

Terminei minha refeição e logo a paz me abandonou. Um casal ao lado da nossa mesa deslocava-se carregando xícaras e pratinhos. Estranhei. Levantaram-se de onde estavam e fizeram uma mudança para uma mesa próxima, onde batia mais sol. A operação foi trabalhosa. Havia copos, pratos, talheres, xícaras e guardanapos, o que os obrigou a alguns vaivéns. Tudo bem procurarem um lugar ao sol. Muito justo.

Foi quando o mexicano se levantou. Decidi que se fosse de novo ao balcão eu iria me atracar com ele, confiscar a bandeja e impedir a glutonice desenfreada. Mas não, ele entrou no banheiro. Era previsível…

A situação no salão da padaria ficou calma por alguns momentos. Um casal ao sol, outro a desfrutar de cerveja com pão e manteiga e um mexicano enfurnado no banheiro. Resolvi ler um pouco das notícias dos jornais e desconectar dos alvos de minha observação.

Durou pouco.

O casal da cerveja resolveu partir, talvez já pensando em acompanhar o almoço com um café com leite. O casal girassol, por incrível que pareça, vislumbrou uma outra mesa com mais incidência solar e resolveu fazer nova mudança, carregando os inúmeros utensílios, alimentos e penduricalhos.

E o mexicano?

Este saiu do banheiro, partindo direto para a porta de saída. Pendurado na parte de trás de sua calça, sem que ele percebesse, tremulava uma faixa de papel higiênico. O andar acelerado fazia a faixa esvoaçar e atraía as atenções até mesmo daqueles que nunca escreveram uma crônica.

Com a ausência dos protagonistas, resolvi deixar a padaria.

Fui pelo caminho lembrando uma lição de Gandhi: A lei de ouro do comportamento é a tolerância mútua. Certo, é preciso tolerar, mas não consigo deixar de estranhar.

Sabemos que é possível aprendermos mais com as diferenças do que com as semelhanças, mas acabamos sempre buscando as igualdades, as concordâncias, os mesmos gostos e comportamentos.

Precisei lembrar a mim mesmo que naquela padaria nunca entraram nem nunca entrarão duas pessoas iguais. Elas não existem…

Antonio Carlos Sarmento