AO ATAQUE

Ataque de riso é quase uma doença. É disparado normalmente por coisas muito engraçadas, mas às vezes por coisas quase sem graça. Deve existir uma espécie de ponto G do riso, que deflagra o ataque. Nunca sabemos quando, onde e porque ocorre, mas muitos já passaram e ainda passam por tais eventos.

É um ataque sem defesa. Parece uma possessão. A vítima sofre de sacolejos pelo corpo todo, sente necessidade de bater com as mãos nas pernas ou em qualquer outra coisa e emite gritos altos, guturais, curiosamente iniciados pela letra “a”, seja qual for sua nacionalidade, sexo ou idade.

No auge do fenômeno, o personagem curva-se frequentemente sobre o estômago: se estiver sentado, levanta e se estiver de pé, senta. Normalmente fica com o rosto banhado de abundantes lágrimas, talvez mais do que no caso de choro. É uma cena estranha para um espectador alheio ao motivo do riso.

Durante o ataque nada pode ser feito para socorrer o paciente. Nem cuidados paliativos existem. O protocolo de tratamento, reconhecido universalmente, é esperar e, se possível, até rir junto, porém levemente para não tornar ainda mais agudo o problema.

Com o tempo o ataque vai amainando, os gritos cessando e sendo substituídos por gemidos e gargalhadas menos espalhafatosas. A pessoa então vai voltando ao normal. Aos poucos se sente bem, aliviada, invadida por um incrível bem-estar, que segundo a crença popular, decorre de “desopilar o fígado”, coisa estranha, que ninguém sabe ao certo o que significa… Se rir é o melhor remédio, um ataque de riso é um verdadeiro CTI!

Imagino que existam pessoas tão mal-humoradas que nunca tenham passado por isto. Talvez sejam mais dadas a ataques de raiva.

Certa ocasião, estava na casa de um primo no Espírito Santo, onde por muitos anos passava boa parte das minhas férias na juventude. Nós tínhamos em comum a idade e uma grande amizade.  Nossas saborosas conversas entravam pela noite adentro, muitas vezes terminando apenas ao raiar do dia. Numa dessas noites, altas horas, resolvemos ir para a sala fumar um cigarro para não empestear o quarto. Num outro quarto, cuja porta estava aberta para esta sala, dormia uma tia solteirona. Tudo escuro, ao puxar a fumaça, a brasa dos cigarros iluminava o ambiente. A tia, com sono muito leve, acordou com aquela claridade intermitente e, com a voz revelando um certo temor, perguntou:

– Quem está aí?

Ficamos calados. E puxamos mais fumaça.

– Quem é? – repetiu ela com a voz tremida e o temor muito aumentado.

Pronto. Fomos acometidos de um ataque conjunto, incialmente gargalhando para dentro, mas logo após, explodindo em gestos e sons típicos do fenômeno. A tia ainda contribuía para intensificar a coisa, chamando o nosso nome alternadamente. Isto tornou a situação insuportável: tive que sair correndo do ambiente, indo descarregar o ataque numa área de serviço, onde permaneci por uns 15 minutos até cessar a agonia…

Foi o caos: todo mundo acordou e a tia ficou revoltada. Achou que eram lanternas portadas por ladrões e assustou-se muito.

– Seus palhaços! – exclamou, fazendo disparar um segundo ataque.

– Falta de respeito. – insistiu, fazendo disparar o terceiro.

Esta ocorrência fez instalar-se entre nós dois, algo estranho e inexplicável. Durante aquela temporada, sempre que estávamos juntos, pelos motivos mais banais, às vezes só de olhar um para o outro, ocorria um novo ataque. Isto muitas vezes nos deixava em situação constrangedora. As outras pessoas não compreendiam o que estava ocorrendo e sentiam-se ofendidas, talvez imaginando-se alvo do ridículo. O riso sem razão é sempre mal interpretado.

Com o fim das férias, voltei para o Rio de Janeiro e pensei termos ficado curados da moléstia.

Meses depois, ele veio passar uns dias em nossa casa e tudo transcorreu normalmente. Naquele tempo meu primo vinha namorando firme uma moça, cujos parentes residiam em Ipanema, onde ela costumava passar alguns dias. Assim, uma tarde fomos visitá-la. Ao chegarmos, era um prédio de luxo, de frente para o mar, um apartamento por andar, portaria atapetada e com iluminação indireta. O porteiro nos chamou de “senhores”, ligou para o apartamento e nos autorizaram a subir. Ali, não sei porque, comecei a achar a situação engraçada. Ele também.

Entramos no elevador. Meu primo, ao pressionar o botão do quarto andar, olhou-me e disse já meio sorridente:

– Não vai rir, hein? Pelo amor de Deus!

Foi a senha. O ataque veio com toda a força. Incontrolável. Mal a porta do elevador fechou já éramos sacudidos pelas gargalhadas. Quanto mais esforço fazíamos para contê-las mais forte ficavam. O elevador subia e o ataque se elevava. No segundo andar as lágrimas já corriam. Não ia dar tempo de parar. Quando passou pelo terceiro estávamos curvados e gritando: nem vimos. Só quatro andares. Chegou!

A porta abriu e uma distinta senhora nos esperava. Ao vê-la, o ataque atingiu o ápice. Ela olhou aquela cena lamentável e não soube o que dizer. Apenas desfez o ar de anfitriã e franziu a testa. Meu primo então, num lampejo de lucidez, pressionou o botão do térreo e a porta se fechou deixando, do lado de fora, uma pessoa estarrecida e dentro duas envergonhadas, morrendo de rir. Foi preciso sairmos do elevador, deixarmos a portaria e somente depois de alguns minutos na calçada, o riso cessou. E veio o constrangimento…

A namorada apareceu na janela e meu primo acenou para que viesse até nós. Previ que ali se encerraria um namoro firme. Porém, com o tempo, a ocorrência acabou sendo interpretada com bom humor pela família e ao final também riam da situação. Deu em casamento.

Há pouco tempo voltei a ver este meu primo querido. Depois de longos anos sem nos encontrarmos, soube que estava internado, em estado grave e que chamava pelo meu nome. Larguei tudo e voltei ao Espírito Santo para vê-lo. Alegremente relembramos essa e outras boas passagens de nossa vida de jovens.

Um mês depois disso ele faleceu.

Tive um ataque. De choro.

Antonio Carlos Sarmento